Серые глаза мутно смотрели в бокал с виски. Ему казалось, что там слишко мало, чтобы залить своё горе.
Полуночник. Его компания — алкоголь. Он пуст как чистый лист бумаги. Безумно загадочен. И невероятно чувствителен.
Он вспоминал её. Чьё присутсвие было равносильно дыханию, жизни, всему самому дорогому что есть в тебе. Теплота дыхания ушла… Остался лишь холод. Он пытался наполнять надеждой, но так и не смог заменить тепло. Он один.
Когда-нибудь его больше не станет… А пока его будут искать в случайных прохожих, в томных серых глазах, в точеных фигурах. Но они обознаются. Там его больше нет. Он пустой. А может и есть? Просто плохо искали? Нет. Он остался лишь в душах тех, кто знал его ещё человеком. Знал.
Выходя на карниз, смотришь вниз и понимаешь… споткнутся ли мне? И когда ты у цели тебя что-то останавливает. Обрывки фраз, прошлое, инстинкты. Люди, окружающие тебя каждый день. И люди, уходящие из твоей жизни, как сквозь пальцы вода, тая на остатках твоей страницы. Тут пусто. Правда, теперь здесь пусто. Он оставил что-то внутри нас. Эту замкнутость, безысходность, одиночество. Мы все по-разному счастливы. У нас совсем нет проблем. У нас есть друзья. А он один, теперь. Без неё. Навсегда.
Он одевает лёгкую куртку, берёт плейер и уходит куда-то, где есть время и место подумать. Его греют только воспоминания.
У его фантазии нет предела. Он пишит о ней. Восстанавливает воспоминания. Не даёт себе её забыть. Он не забудет. Тексты, фотографии, картины.
И где-то разыгралась гроза в память о нём, о том кто ушёл.
Серые глаза смотрят вдаль, напоминая, что нужно ещё жить.
И всё равно… Завтра..
В 3 ночи. Ему не спится.